Он его продаст, конечно. Купит себе на те деньги, не знаю, минстрик кокойты, или, если разум возобладает, старый трудер. Приедет хвастаться. Мы поругаемся. Потом обмоем и помиримся. Он будет ездить и убеждать нас, какой правильный выбор сделал.
А потом проснётся однажды с тахикардией. Потому что ему приглючит тот самый запах - пролитый на заправке бензин, немного масла, капнувшего с сапуна и стёкшего на коллектор, капелька изопропилового антифриза. Руки, жопа и ступни гадко так заноют. Он спустится во двор и будет много курить, распугивая припозднившихся гопников и экипажи ППС суровым мурманским взглядом. А потом возьмёт телефон и наберёт номер. Из трубки ему скажут "Дэн, бля, где война?! Четыре часа ночи!" А он ответит странным голосом: "Сань (Паш, Дим, Серёг - чей номер первым под руку подвернётся), дай ламинатор прохватить, а?"
Потому что он уже пытался соскочить, даже продал 750 и даже купил мотард - но в один прекрасный день обнаружил себя валящим по М10 на вот этом вот литре.
Потому что всё это было прежде и повторится вновь.